La Note d'Immortelle en Parfumerie

Dix ans après Nina et sa pomme d'amour devenue culte, la maison a pris le temps — vraiment pris le temps — avant de proposer une suite. Luna arrive en 2016 avec une promesse différente : moins sage, un peu plus nocturne, toujours dans cet univers gourmand-romantique qui est la signature de la maison. C'est le genre de jus qui s'adresse aux femmes qui aiment la douceur sans se noyer dedans. L'ouverture joue la carte fraîche et fruitée — baies sauvages, mandarine, un trait de citron vert — avant que tout bascule vers quelque chose de plus enveloppant. Le cœur caramel-immortelle est la vraie surprise ici. L'immortelle apporte cette note presque curry, légèrement médicinale, qui casse le sucré et empêche la poire et le jasmin de virer trop confiserie. Le drydown, lui, s'installe sur une vanille de Madagascar assez ronde, soulignée par une réglisse discrète et un santal crémeux — rien d'agressif, mais le fond tient bien sur la peau. Côté projection, on reste dans quelque chose de raisonnable, presque intime. Ce n'est pas un parfum de grande entrée dans une pièce. Plutôt celui qu'on remarque quand on s'approche — ce qui, finalement, a son charme.

Quelque part entre le désert au lever du soleil et une serre ultra-contemporaine, ce jus trouve sa place. Pas un floral sage, pas un oriental lourd — quelque chose d'intermédiaire, presque hybride, qui surprend au premier contact. La figue de Barbarie et la fleur de cactus en ouverture donnent le ton : charnu, légèrement aqueux, avec cette fraîcheur un peu pulpeuse qu'on ne retrouve pas souvent dans les floraux ambrés. C'est là que Marie Salamagne et Nathalie Lorson ont joué finement — introduire de la succulence végétale là où on attendrait du pétale. Le cœur monte assez vite. Le jasmin sambac est généreux, presque solaire, mais l'immortelle vient le contrebalancer avec ses accents légèrement miellés, presque médicinaux — un détail qui divise, et c'est très bien ainsi. Le drydown, lui, s'installe dans une douceur ambrée-musquée que la rose du désert rend moins convenue qu'on ne le craindrait. Côté tenue, on est sur quelque chose de sérieux : le sillage dure, sans jamais basculer dans l'écrasant. C'est le genre de fragrance qui convient à une femme qui assume sa présence sans avoir besoin de la justifier — ni discrète, ni tapageuse, juste affirmée.

Il y a dans ce jus quelque chose d'immédiatement reconnaissable pour qui a déjà traversé le maquis en été — cette odeur sèche, presque poussiéreuse, de lavande et de romarin brûlés par le soleil, mêlée à l'air marin qui remonte des criques. Marc-Antoine Corticchiato, lui-même fils de Corse exilé, signe ici un parfum qui n'est pas une carte postale. C'est une mémoire. Les agrumes d'ouverture — bergamote vive, citron d'Amalfi, clémentine — disparaissent vite, presque trop vite. Ce qui reste, c'est le cœur : l'immortelle avec son facette curry-miel si caractéristique, l'anis étoilé qui apporte une douceur légèrement anisée, et ce thé qui refroidit l'ensemble sans jamais l'assécher. Pas pour tout le monde, cette association. Certains trouveront le fond — cuir, tabac, labdanum, mousse de chêne — trop masculin pour un flacon estampillé femme. Ils auraient tort. La réglisse et l'oliban tissent quelque chose d'à la fois austère et sensuel, une contradiction qui tient sur la peau avec une belle persistance. Côté sillage, on est loin du discret. La projection est franche en ouverture, puis le drydown se resserre, plus intime, presque comme un secret qu'on garde pour soi.

Une cologne solaire, directe, taillée pour les peaux qui n'ont pas peur de sentir vivant. Marc-Antoine Corticchiato signe ici une réinterprétation lumineuse de son tout premier jus — une façon de boucler une boucle vingt ans après, sans nostalgie pesante, plutôt avec l'élan de quelqu'un qui sait exactement où il va. L'ouverture est franche : bergamote, orange amère, mandarine de Calabre — des agrumes de caractère, pas les versions édulcorées qu'on croise partout. Il y a quelque chose de presque minéral dans la fraîcheur initiale, une qualité méditerranéenne qu'on associe instinctivement au maquis, au vent chaud, à la lumière corse de fin de matinée. Le cœur s'installe progressivement avec le myrte et l'immortelle — cette dernière, fleur emblématique de la Corse, apporte une légère amertume dorée qui change tout. L'encens oliban garde le fond sobre, presque sec, loin de tout excès. Le labdanum vient à peine réchauffer le drydown sans jamais l'alourdir. Côté tenue, on est dans le registre d'une vraie cologne — projection généreuse à l'application, puis elle s'assagit sur la peau et devient presque intime. C'est fait pour être réappliqué, porté sans cérémonie. Une fragrance pour les femmes qui préfèrent l'évidence à la sophistication.

Certains parfums marins sentent la plage de vacances. Celui-ci, rien à voir avec ça. Marc-Antoine Corticchiato — nez corse, attaché viscéralement à son île — a choisi de capturer un endroit précis, presque secret : la presqu'île de Scandola, réserve naturelle classée à l'UNESCO, que l'on ne peut atteindre qu'en bateau. Ce point de départ géographique n'est pas anecdotique. Il explique tout. L'ouverture est tranchante, presque minérale — le citron d'Amalfi et l'armoise créent une impression de roche mouillée au soleil, quelque chose d'iodé et d'aromatique à la fois. Puis le cœur installe une texture aquatique d'une vraie complexité : l'algue, le genévrier, la feuille de framboisier — ce dernier ingrédient, étonnant ici, apporte une verdeur humide qui évoque davantage les fonds rocheux que le fruité attendu. On est loin des aquatiques convenus des années 90. Le drydown révèle une mousse de chêne et une immortelle discrètes, cette fleur emblématique de la garrigue corse qui donne au fond une chaleur sèche, presque poussiéreuse. La tenue est sérieuse pour un boisé aquatique — plusieurs heures, sillage maîtrisé. C'est un parfum pour qui préfère sentir la nature telle qu'elle est, sans filtre.

Il y a des parfums qui sentent le voyage, et puis il y a ceux qui sentent un endroit précis — une chaleur particulière, un air chargé de résine et de garrigue, presque palpable. Celui-ci appartient à la deuxième catégorie. Marc-Antoine Corticchiato, lui-même Corse, signe en 2019 une création qui ressemble à une déclaration d'appartenance autant qu'à un parfum. L'immortelle — cette petite fleur jaune qui ne fanit jamais, qu'on appelle aussi hélichryse — est ici portée à son point d'incandescence, soutenue par une mousse de chêne profonde et un safran qui apporte quelque chose de presque animal, de brûlé, sans jamais basculer dans l'excès. L'ouverture surprend : le cédrat et l'abricot donnent d'abord une impression de fraîcheur dorée, presque méditerranéenne au sens large. Puis le drydown révèle l'âme réelle du jus — cette note d'immortelle si caractéristique, entre curry, miel sauvage et herbe sèche sous le soleil de juillet. Pas pour tout le monde, clairement. C'est le genre de composition qui demande à être portée sur une peau chaude pour s'épanouir vraiment. Côté tenue, l'extrait de parfum fait son travail avec discrétion mais avec persistance. Le sillage reste proche, intime, comme quelque chose qu'on garderait pour soi.